Clermont, 2150. Trente jours de pyrotechnie continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans alacrité, mais sans répit, couvrant les vitres d’un rideau assidu, noyant les rues par-dessous une lueur grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, et les https://archerncnvc.blogzag.com/77885046/l-érosion-des-certitudes